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    林言这边值夜班后，例行回家休息。

    刚到家门口，就听见远处传来一阵嘈杂的人声，从法租界的方向涌过来，像潮水一样，越来越近。

    他愣了一下，顾不上换鞋，快步上了二楼，推开窗户。

    冷风灌进来，带着深秋的凉意。

    他探出头去，看见楼下的霞飞路上，黑压压的全是人。

    不是难民，是市民。

    他们挤在街道两侧，有的站在路边踮着脚尖，有的爬到电线杆的横担上，有的骑在墙头上，有的把孩子举过头顶。

    没有人说话，所有人都沉默着，看着同一个方向。

    林言顺着他们的目光望过去。

    队伍从霞飞路的东边走过来，走得很快，但很整齐。

    一步一履，稳稳当当。

    走在最前面的那个人，穿着一件旧军装，腰杆挺得笔直。

    他身后跟着四百多人，有的拄着拐杖，有的头上缠着纱布，有的胳膊吊在胸前，但没有一个人掉队。

    他们的军装破了，有的还沾着已经发黑的血迹，但他们的脊背是直的。

    谢晋元。

    林言在心里默念了一遍这个名字。

    没有人欢呼，没有人鼓掌，街道两侧的市民只是站着，看着，有的人红了眼眶，有的人捂着嘴，有的人把帽子摘下来放在胸前。

    一个老妇人跪在地上，双手合十，嘴唇不停地动着，不知道在念什么。

    偶尔有小孩子来回大闹，也被大人制止了

    林言站在窗前，隔着百米的距离，看着那支队伍从他的视线里走过。

    四百多个人，走了大概十分钟，但他觉得像是走了一个世纪。

    最后一个人走过去之后，街道两侧的市民还是没有散，他们站在那里，看着队伍远去的方向，很久没有动。

    林言缓缓抬起右手，敬了一个礼。

    没有人看见。

    他不需要有人看见。
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